Billederne var blevet et tilbagevendende fænomen, uregelmæssigt fandt de en udvej, fra gemmerne i hjernens mørke og uendeligt dybe labyrintgange.

Ansigterne han mødte var forvredne. Smertens panik. Desperationens rædsel. Øjnene der har set at det er for sent. Nu er der kun den rene og uforfalskede afstumpede påførte lidelse, og den lange vandring hen til det punkt, hvor afbryderknappen siger klik, og alting forsvinder. Den endelige forløsning. Den komplette opløsning af individets tilstand som person.

Han så dem tydeligt. Hvert eneste menneske. Destinationen var den samme for dem alle. Udflugten forskellig. Nogen gange svingede han med øksen. Andre gange betragtede han blodbadet.

Skrigene var den værste del af billedernes loopede sekvenser. Lydsporene der blandede sig med den konstante stigende summen og prikken i hans hjerne, som den var begyndt at producere ovenpå alle årene, med alt for mange kemiske impulser og sanseindtryk, der havde ristet permanente stressspor; som dybe riller kilede de sig gennem hjernen på kryds og tværs, og forstyrrede kontrollen over sindets selvsving.